Pavos reales a lo lejos

Este poema no es sino un cadáver que Malvado Dylan y yo hemos ido construyendo cuidadosamente con los miembros de diferentes personas, las cuales habitan en nuestro interior. El resultado de esto es un cadáver exquisito que tiene vida propia y nada tiene que envidiar a Frankenstein. Espero que os guste o, por lo menos, os asuste tanto que os quite las ganas de volver a leer un poema. 

Una lagartija reptando

entre árboles aborrecidos

que susurran lamentos obstinados

se ríe de las avestruces

procaces que se esconden al alba.

No tiene sentido arrojarse

sobre hierbas escocidas,

pensó,

sin un poco de humor,

y trepó a la copa de un árbol

para, en la distancia,

ver morir a un grupo de fusilados.

En otro lugar, el tiempo

titila entre ascensores

que suben quejumbrosos

y bajan apesadumbrados

cargando pesos muertos

de seres vivos

dedicados a la rutina anodina

y al húmedo incendio colectivo.

Los troncos carcomidos

ya no saben qué pensar,

la verde ceniza hierba

ya no sabe qué creer

y yo no sé qué decir

salvo que a mi izquierda

los veo morir, y a mi derecha

los veo llorar y sufrir.

Escupid vuestros deseos al aire,

pues nadie sabe qué vendrá después.

¡No dejéis que vuestras lágrimas

caigan sobre la tierra,

pues brotarán tumores del alma!

Y ya tenemos suficientes marcas

como para dibujar atardeceres vanos.

Lo que nos queda es un barco ebrio

náufrago de tempestad,

sediento de metamorfosis.

Estoy tan cansada

que ya no sé si soy

hombre o mujer,

si mi vagina es una vagina

o una puerta abierta al infierno.

A veces veo el agua correr

y me pregunto: ¿de dónde huye?

Y quiero ir con ella para

escapar de mis venas,

abandonar mi esqueleto,

cantar mentiras a los cementerios.

No sé si eso es un ciprés

o un trozo de mortadela podrida

o mi alma hecha pedazos,

o quizás solo sea el maullido de un ganso.