Nico

Viniste

y no te fuiste hasta que te matamos.

Cuando yo llegaba a casa

tú venías

como si no hubieras estado allí hasta ahora

y ronroneabas

contándome qué se yo… las pestañas,

mientras me olisqueabas

y me decías “hola”.

Jamás venías, en cambio,

cuando me iba.

Habías comprendido perfectamente

la promesa implícita

en cada uno de mis besos:

que siempre

siempre volvería.

Volvería a mi hogar: tú.

Volvería a suplicarte abrazos

para curar mi herido corazón,

volvería para impregnarme de tus pelos

porque eran mi mejor vestido,

volvería para compartir la cama

con quien amo

y susurrarte buenas noches

con una sonrisa cansada

-y, sin embargo, de las mejores

que he podido esbozar-,

volvería porque me aterrorizaba

la posibilidad de que sintieras

por un jodido segundo

el corazón vacío,

abandono,

soledad;

volvería por si querías jugar

o mirarme,

o que te abriera la ventana

para que olisquearas el aire.

Para que olisquearas el aire

como me olisqueabas a mí

hasta que te matamos.

Porque el mundo, mi amor,

ya no podía respirarte.

Y un mundo que no puede respirarte

debe irse a la mierda

pero no contigo dentro.

Ahora que eres un ángel: vuela.

Yo seré tu aire.