Desconcierto

Está a punto de formarse un poema

en el centro más íntimo del caos

de mi pecho –es como un ovillo

de colores deshecho

pero todos los colores son el negro.

Está a punto de formarse,

como si alguien, algo, no sé,

fuese a ponerse a tejer con él.

Dibujará mariposas con mi angustia

que se derretirán con este calor que yace

junto a mí.

Será un poema de miel y de mar

que nadie, nadie entenderá.

Y yo tendré que ponerme gafas

para quitármelas y estamparlas,

de repente, contra el suelo,

para romper sus cristales y fingir mi indignación.

Perder es siempre encontrarse de cara. 
O era al revés...