Ella, poesía,
observó a los hombres
a través de los milenios;
y ahora ella la leía
bajo un viejo alcornocal
hueco de rabia.
Se decía que en místico arrebato
había quemado sus recuerdos
en la mar, quiso olvidar,
quiso leer y soñar.
No era menester
oler las rosas.
Lucía entre los dientes
sonrisa armoniosa
de hadas y sirenas.
Su cráneo se abría
y de él surgían muchas cosas.
Su pelo se escurría
y danzaba al son
de una musiquita misteriosa.
Corría entre las flores,
nadaba entre las olas.
“Si te sientes triste,
llora;
si estás alegre, ríe”.
Pero ella reía cuando lloraba
y lloraba cuando reía;
estaba loca,
nadie lo entendía:
ella poseía poesía.
En un buen poema, casi parece una apología de la locura, o al menos de una locura que implica exceso de cordura, o una razón sensible al mundo y no cuadriculada, también ese tono, no sé si llamarlo modernista.
ResponderEliminarSi escribes bien, pero busca la rítmica, no por un disfrute ocioso y olímpico, no por el disfraz de puré trascendental, sino para facilitar una lectura fluida... si trabajas en ello, aunque sea inconscientemente, mediante una lectura de los clásicos españoles del siglo de oro, o ciertos poetas franceses del siglo XIX y por supuesto la poesía sudamericana, tomando núcleos como Nicanor Parra, Neruda, Porfirio Barba, Storni, Pizarnik........................ pues verás que lo que escribes evoluciona hacia algo que te interesa, sí. Ah¡ y trabaja con el silencio. Por lo demás, tienes imágenes e ideas que me gustaron bastante ^^
ResponderEliminarUstedes los asiduos a este blog nunca comprenderán el valor del vertedero y de la retórica, dejen de enclaustrarse, de DESlumbrarse, y de practicar una vanidad retorcida, dejen de cerebrizar su semen e inseminen su cerebro, y si saben lo que dijo Keats, nunca llegarán a ser poetas (ni de la vida siquiera), tan solo mirarán la lluvia y verán escaparates de lluvia y se revolcarán en las fiestas de los desgraciados con la lengua fuera, llena de caramelos de mierda, pero no conocen la muerte ni la soledad ni el oxígeno. ¡Sigan trabajando el sinónimo, el regocijo, la recreación de la persona... ESA COSA!!!!! :) es broma, todo puede ir a mejor, aunque lleve al suicidio de las cosas. En realidad yo los amo a todos, son una buena panda de refugiados.
Las modas de cristal ya no pueden fingirme. Ustedes son como tumbas abiertas para mí... Ella no, ¡¡yo estoy contigo, amiga!!
No sé por qué, pero no espero una respuesta que no sea medio ofensiva, ya que, como es de esperar y, por otra parte, totalmente respetable, hay quien rechaza el martillo que destruye y construye al mismo tiempo etc asique ennumeraré las cosas que siento que soy(y de buena gana) para ahorrarles trabajo: suelo ser patética (viva), conmover y agitar el ánimo con resultados vehementes de dolor o de melancolía, y suelo resultar ridícula. También soy estéril como una señal y fea, muy fea y tibia, creo. Impulsiva y medio cristiana (de ahí que haya comentado aquí) y tengo muchos juguetes sexuales en el armario. También leo cantidad y a veces meo y cago, pero siempre cosas trascendentales, mierdas y pises figurados.
un abrazo cordial
Hola, Santi.
ResponderEliminarUn saludo.
¿Cómo me has reconocido? Seguro que por el olor a podredumbre de mi semen.
ResponderEliminarYo estoy de acuerdo con el pez martillo (yo soy un pez espada, porque decapito con mi inteligencia, y tú eres un pez tijera, porque a las chicas os gusta ir a la peluquería): tienes que corregir un poco la rítmica en tus poemas. Tienes habilidad con las imágenes, pero le falta un poco de fluidez. Recuerda que los signos de puntuación son difíciles de poner en un poema, y a menudo puedes hacerlo mal y estropear la lectura, por eso se recomienda que sin dominarlo no los escribas.
ResponderEliminar"Recuerda que los signos de puntuación son difíciles de poner en un poema, y a menudo puedes hacerlo mal y estropear la lectura"
ResponderEliminarMal según tu opinión, claro.
No sé exactamente qué criticáis respecto a la rítmica, ¿qué diferencia a este poema de los otros? ¿A todos les falta, pues, rítmica? ¿Qué es la rítmica? A mí, y no es porque yo lo haya escrito, no me supone ninguna dificultad al leerlo, no veo ningún alto en el camino.
¿Podríais ilustrarme con un fluido ejemplo?
De todas formas, no entiendo por qué debería fiarme de un semen y un martillo.
A propósito del martillo, por lo de los signos de puntuación sí que no paso. No concibo un poema sin ellos, los signos dan sentido a las frases y como tal los he usado, no por otra cosa.
Salu2ejej
Aquí tienes dos fluídos ejemplos, de parte de
ResponderEliminarEl hábilmente podrido :):):):):) yeha
1. Sugestión de un sauce, de Storni, que es uno de mis sonetos preferidos.
Debe existir una ciudad de musgo
cuyo cielo de grises, al tramonto,
cruzan ángeles verdes con las alas
caídas de cristal deshilachado.
Y unos fríos espejos en la yerba
a cuyos bordes inclinadas lloran
largas viudas de viento amarilloso
que el vidrio desdibuja balanceadas.
Y un punto en el espacio de colgantes
yuyales de agua; y una niña muerta
que va pensando sobre pies de trébol.
Y una gruta que llueve dulcemente
batracios vegetales que se estrellan,
nacientes hojas, sobre el blando limo.
2. En esta noche en este mundo. Pizarnik. Observa cómo no hay armonía métrica, ni rimas excesivamente visibles, pero sí que, mediante repetición de estructuras y de atmósferas, logra una especie de chorro.
en esta noche en este mundo
las palabras del sueño de la infancia de la muerte
nunca es eso lo que uno quiere decir
la lengua nata castra
la lengua es un órgano de conocimiento
del fracaso de todo poema
castrado por su propia lengua
que es el órgano de la re-creación
del re-conocimiento
pero no el de la resurrección
de algo a modo de negación
de mi horizonte de maldoror con su perro
y nada es promesa
entre lo decible
que equivale a mentir
(todo lo que se puede decir es mentira)
el resto es silencio
sólo que el silencio no existe
no
palabras
no hacen el amor
hacen la ausencia
si digo agua ¿beberé?
si digo pan ¿comeré?
en esta noche en este mundo
extraordinario silencio el de esta noche
lo que pasa con el alma es que no se ve
lo que pasa con la mente es que no se ve
lo que pasa con el espíritu es que no se ve
¿de dónde viene esta conspiración de invisbilidades?
ninguna palabra es visible
sombras
recintos viscosos donde se oculta
la piedra de la locura
corredores negros
los he corrido todos
¡oh quédate un poco más entre nosotros!
mi persona está herida
mi primera persona del singular
escribo como quien con un cuchillo alzado en la oscuridad
escribo como estoy diciendo
la sinceridad absoluta continuaría siendo
lo imposible
¡oh quédate un poco más entre nosotros!
los deterioros de las palabras
deshabitando el palacio del lenguaje
el conocimiento entre las piernas
¿qué hiciste del don del sexo?
oh mis muertos
me los comí me atraganté
no puedo más de no poder
palabras embozadas
todo se desliza
hacia la negra licuefacción
y el perro del maldoror
en esta noche en este mundo
donde todo es posible
salvo
el poema
hablo
sabiendo que no se trata de eso
siempre no se trata de eso
oh ayúdame a escribir el poema más prescindible
el que no sirva ni para
ser inservible
ayúdame a escribir palabras
en esta noche en este mundo.
Aunque claro, cada uno tiene su estilo, no te digo que escribas como ellas, sino que las leas, porque es bien sabido que cuando te pasan cosas en otro, ese otro te deshabita y te habita, para acabar reflejándose en tus actos, como un eco profundo.